«как будто вырубили звук…» как

 Автор: ВЫРАСТАЯ НА РАЗЛУКУ

«Как будто вырубили звук…»

Как будто вырубили звук

в ковчеге старого трамвая,

когда мой город вдруг

                     промок,

и слайды плыли в тишине

(сплетенье мулине – Ван Гог):

машинная возня, испуг

ленивый,

       зонтики взрывая

бежали люди как во сне –

шёл свет и ливень.

                     Кто спасён,

тот оглушён своей удачей,

оставлен…

              «Посмотри, во всём

(нам машут плавниками ставень,

нам водоросли – провода) –

немая началась вода», –

сосед мой говорит и плачет,

а я не слышу,

              как всегда.

 

 

 

 

* * *

«ну как по карла маркса

 Автор: ВЫРАСТАЯ НА РАЗЛУКУ

«Ну как по Карла Маркса не пройти…»

                            Виталию Науменко

Ну как по Карла Маркса не пройти –

не перебрать все эти «цоки», стуки

(спасибо женщинам за каблуки),

в которых соль спасения от скуки?

От Ушаковки и до Ангары –

бензинные дурящие пары.

А если концентрация строки

слабее, чем московская, прости.

Ну как не завернуть куда-нибудь

и встретиться там с той-то или с тем-то?

(«Два «Жигулёвского», – сказать, – налейте»).

Смотреть, как пальцы прилипают к флейте,

и микрофон желает заглянуть

в воронку духового инструмента

(там – мутное… – муз-зыка – что такое? –

он шею гнёт, он – конь у звукопоя).

Ну как не постоять в среде колонн

инязовских, средь воробьёв и пыли?

Вот этот сквер, допустим, мы – любили?

(Что любим, то собой не оскорбим.)

А с кем мы жили – тех всегда жалели.

Как правильно, что мы… А здесь в апреле –

Венеция! Но странно сладок дым,

и беден дом, в котором мы плывём…

 

 

 

 

* * *

«жить незачем. захлёбы глухоты…» жить

 Автор: ВЫРАСТАЯ НА РАЗЛУКУ

«Жить незачем. Захлёбы глухоты…»

Жить незачем. Захлёбы глухоты.

Зола и пыль. Я – тлеющий огарок

твоей ошибки… Но,

              как прежде, жарок,

растущ и беден (забери подарок!)

язык поющий. Прошлой высоты

не выдержать воспоминанье. Если

ты слышишь. Я пишу тебе опять

письмо последнее.

              Нас разлучают трубы

пятиэтажки, и другие: грубо

целующие ангелов… Где взять

твой адрес? Отклик. Я не знаю, есть ли

в том толк?..

              Как бы чужие губы

уже на перекуре, и уже

мы в удивленье наблюдаем снова –

из глухоты растущее верней –

холодное

       сложенье

              этажей,

как выраженье холода

                     иного.

 

 

 

 

* * *

«этот город – кому он

 Автор: ВЫРАСТАЯ НА РАЗЛУКУ

«Этот город – кому он нужен…»

Этот город – кому он нужен? –

полурухнувших чёрных кружев,

вечно вспоротых тротуаров.

Он острожным ещё простужен –

весь во льду да в бреду пожаров,

да в поту воробьиных лужиц.

То терпимо ему, то хуже –

от нахлынувшего трамвая

дрожь всей улицей переживая.

 

 

 

 

* * *

Русское стихотворение. рецепт хлеба покрошить

 Автор: ВЫРАСТАЯ НА РАЗЛУКУ

Русское стихотворениеРусское стихотворение. Рецепт

Хлеба покрошить немножко, крупносовестную соль.

С неба свет пустить в окошко, комара зубную боль,

вообще, побольше всякой мелочи: сверчка, пчелу

и кощея-раскоряку стрекозу. А по столу

надо раскидать записки из березовых листов.

Радость! Горе! Все так близко! И – закрыться на засов.

Плакать при температуре осени. Залить потом

слякотным ли утром хмурым, кислым красным ли вином.

 

 

 

 

* * *

«ты ждёшь. я не могу

 Автор: ВЫРАСТАЯ НА РАЗЛУКУ

«Ты ждёшь. Я не могу её найти…»

Ты ждёшь. Я не могу её найти,

ту точку в одиночестве, в которой

объятия:

       «Мой бедный, бедный, бедный,

растерянный несчастный мальчик».

И одиночество моё стареет.

Мне кажется, что я такой седою

иду к тебе, что, кажется, скажу…

Куда же ты? Зачем? Зачем же ты?..

Да я ли не бегу?

              через ступеньки –

вдох-вдох. Опять вдох-вдох. И выдох –

в полёте лестничном.

Но лучше – без него,

без выдоха, без отдыхов. Потом.

Потом-потом.

Потом

       я подсчитаю этажи.

Напрасно.

Эта фора… это – жизнь

прожитая спружинила чужая:

ты улетаешь.

Облако комфортно

протёрто. Плед и смерть, и подлокотник.

Ты улетаешь.

Даже если ждёшь.

 

 

 

 

* * *

«в полуполёте от земли…» в

 Автор: ВЫРАСТАЯ НА РАЗЛУКУ

«В полуполёте от земли…»

В полуполёте от земли –

                     чуть ниже крыш –

уже – стихия!

И что ни ветер – лист идёт на лист.

Уже – такие сдвиги начались!

                            Уже – такие –

не просчитать! – маршруты воробьёв.

И накипает запах тополиный,

и что-то здесь то замирает длинно,

то переходит

              в рёв.

Какая нас подстерегает жизнь?

«Пока, – кричу, – за веточку держись!»

Всё хорошо. И веточка нагрета

меж пальцев…

              Настоящее общо

без прошлого. Вернёмся. Что ещё

нам остаётся?

              Стёртое крыльцо

на улицу

       да чьё-нибудь лицо

в летящих пятнах солнечного света.

 

 

 

 

* * *

Охотники на снегу как это

 Автор: ВЫРАСТАЯ НА РАЗЛУКУ

Охотники на снегу Как это небо постареть успело, совсем седым и величавым стало и заслужило называться небом, когда весь свет на землю расплескало январским снегомОхотники на снегу

Как это небо постареть успело,

совсем седым и величавым стало

и заслужило называться небом,

когда весь свет на землю расплескало

январским снегом.

Зато земля, земля помолодела.

Я погибаю, близкая, чужая,

охотников ссутуленные спины

и череду деревьев провожая

к тебе в долины.

О боже, как там холодно и бело.

Трактир, запруда, люди, колокольня,

а дальше – горы колют камнем зиму –

я здесь во всём, но всё это невольно

опять покину.

 

 

 

 

* * *

«слова легки. но неподъёмен стыд…»

 Автор: ВЫРАСТАЯ НА РАЗЛУКУ

«Слова легки. Но неподъёмен стыд…»

Слова легки. Но неподъёмен стыд.

И тот, кто в сердце промолчит

и не сорвётся на стихи

до времени, тот в сентябре

сорвёт пылающий ранет,

реальный, разнобокий. Нет,

он подождёт… Уже хрустит

на том единственном дворе

снег первый, в детстве, в ноябре,

и мама в валенках идёт.

И жизнь идёт к концу и год.

И он чего-то там чертит, –

судьбой, как шерстью, меховит –

рукой ослабшей, в декабре –

шесть чёрных точек, три тире –

как выдох-вдох-и-выдох – монолит,

ведь каждый в будущем забыт.

 

 

 

 

* * *

«сказать «покой» – как бы

 Автор: ВЫРАСТАЯ НА РАЗЛУКУ

«Сказать «покой» – как бы спалить лицо…»

Сказать «покой» – как бы спалить лицо

(лишь уголёк губы пропляшет).

Но мир уже иначе ляжет.

В твоей ладони – лёгкое кольцо.

Сказать «покой» – и в сторону: идут

слова с открытыми глазами

(единственная связь меж нами –

живущими). Не остывает труд.

…………………………………

Зачем же мне сейчастной он в вещах,

каких-то мыслях, запахах, движеньях –

мой будущий покой? Я жженье

ловлю в груди расстрельное в хвощах

лесных. И в них теряю зренье.

Потом слагаю песни о войне.

Жду мужа. Изменяю мужу.

И вышиваю голос в тишине.

И долго-долго перед домом лужу

сапожками тревожу. И расту,

ищу дорогу, забываю чайник

на плитке. И во всех случайных

чужих мирах я схватываю ту

(нет ничего нечаяней покоя),

быть может, мудрость, радость, простоту,

с которою откроется такое…

 

 

 

 

* * *