А. А. БОБРОВУ.
Недолог день. И наползает, горбясь,
На город ночь. Как будто бы извне.
Февраль свою причудливую роспись
На обнажённом выведет окне.
А снег такой невинный, белый, чистый.
Ему совсем ещё не до весны.
На ели он нанизывал монисто,
Навеял гипнотические сны.
Не удержать бегущих кадров блики,
А вроде бы, что толку помнить их,
Кто сделался безмолвным и безликим
В густых воспоминаниях твоих.
И ум, и нежность расточать горстями,
И, не щадя своих душевных сил,
Тому дарить немеркнущее пламя,
Кто, в общем-то, об этом не просил.
Родной земли напитываясь светом,
Нести себя в неблагодарный век.
Но только на излом живут поэты
И падают в февральский чистый снег.