СОЛДАТ И БОГ
В Америке ли, в Азии, в Европе,
На Эвересте или на Луне,
Когда солдат лежит в ночном окопе,
Он думает совсем не о жене,
Не о своем, вчера убитом, брате,
И даже не о том, что пишет мать.
Он думает о том, что было б кстати
Какое-нибудь курево достать.
И, в небо устремляя взгляд усталый,
Ловя непроходящий звездный свет,
Считает он, что Бог – счастливый малый,
Ведь у него так много сигарет.
И что б не угостить одной солдата?
Ну, хоть окурок сбросил бы ему…
А Бог взирает с неба виновато
И все сгущает и сгущает тьму.
И прячет он свое лицо за тучей.
И вытирая едкий, липкий пот,
Из проволоки ржавой и колючей
Всю ночь венцы терновые плетет.
* * *