КУЗНЕЧИК
Через дворы, сквозь пыль дневную
дойти до поля напрямик,
где слышно, как сечёт втихую
большого зноя маховик…
Нет. Это в травах небогатых,
сам от себя впадая в транс,
кузнечик мой в зелёных латах
выводит скрипочкой романс.
И надо ль знать, что рядом пойма,
река и жирная трава,
где на него, коль будет пойман,
берёт под берегом плотва?!
Но, как судьба, играет скрипка.
Кружится зноя колесо…
И обречённая улыбка
вросла в печальное лицо.
* * *