«Холод, Господи, Твой полыхает по жилам пожаром…»
Холод, Господи, Твой полыхает по жилам пожаром,
пока вниз головой на столбе поржавелом фонарном
здесь вишу; заливает мне окна блестящим туманом –
не насытить души перевертышей мертвых дурманом.
Все-то мимо бежит, пролетает и вдаль уплывает,
пока взгляд мой внимательный в стражде по пяткам скользит,
и внизу подо мной все подолы плащей заметают –
не узнает никто, кем кому и когда здесь хребет перебит.
Только время стоит стройным столбиком ртути витринной,
неподвижно оно и не мерит уже ничего,
и бесцельная крестная коновязь муки звериной
не искупит грехов, не спасет никогда никого.
1983
***