«На прорухах замешана круто…»
На прорухах замешана круто,
да с судьбою, где трубы поют,
вот и ты возжелаешь уюта,
о Россия, – каков он, уют?!
Он приходит, пока ещё мелок,
не настоен ещё на веках,
но пьянящ после серых шинелок
на бедовых твоих мужиках.
Как ты слушаешь дальние грозы,
неспокойную думу храня!
И твои всеблагие берёзы
неуютно прикрыла броня.
Разогнавшийся ветер державы
задувает из каждой щели,
он волнует российские травы
и пучины за краем земли.
На диктаторстве хлеба и стали
неохватные планы растут,
и мечтами латаются дали,
и никак не вместиться в уют!
* * *