«В нашу будничность и постоянство…»
В нашу будничность и постоянство,
в наши долы однажды с утра
залетают изгои пространства,
залетают большие ветра.
На поющем юру, на просторе
ты в поток попадаешь тугой,
как кита из холодного моря,
ты потрогаешь ветер рукой.
А на небе – спирали, разводы
и раздавленный солнца желток.
Это детство. И полые воды,
и не надо идти на урок.
Это запах штормов. А ночами,
как в задраенном трюме, темно,
и тяжёлые ветры боками
на ходу задевают окно.