«Она приходит – редко, словно присно…»
Она приходит – редко, словно присно.
Сиделкою садится на кровать.
Как платье из лохмотьев живописно –
от серых кружев глаз не оторвать…
И путается в складки ткань льняная.
Волна густых и пепельных волос…
Картавой речью душу пеленая,
рефреном декламирует вопрос
от Гамлета… игриво и манерно,
как дива из блаженного кино.
И знаешь – пьесы содержанье скверно,
отсутствует, точнее. Не дано
её прогнать – как будто приживалка
любимая устроилась. Сидит.
А ты лежишь – ни шатко и ни валко.
И воля спит.
И ватною плывёшь марионеткой
в её объятья вязкие, доколь
как будто в шали, шерстяной и ветхой,
всё лучшее в душе съедает моль
бездумья, пустоты…
И «яд безверья»
невидимая капельница льёт.
Красива, завораживает перья!
И воздух, и сознание…
Спасёт?
* * *