«Кто не приковывался к быту…»
Кто не приковывался к быту,
К пожарам кухонной плиты,
Тот сознавал свою орбиту
На грани яви и мечты…
Полубожественного действа
Священный промысел тая,
Он словно бриг, готовый к рейсу,
Свои подъемлет якоря,
Спеша за центробежной силой,
Презрев уют, наискосок,
Пока владеет каждой жилой
Бунтующий кровавый сок;
Пока ещё способно сердце
Распознавать, как некий знак,
Спешащий шаг единоверца,
Противника спокойный шаг;
Покуда в этой странной битве,
Где речь карается письмом,
Есть место клятве и молитве,
Скреплёнными твоим стихом;
Покуда всё твоё оружье:
Слова и мысли в тех словах,
Не стали как хвосты белужьи,
Гниющие на островах;
Пока стихам хоть кто-то верен,
А не одним речам вождя,
Покуда мир ещё не черен, —
Ты прав, от быта уходя!