«Стеллажи не уводят в небо…»
Стеллажи не уводят в небо,
Книги служат всемирной лжи,
И в природе нет места, где бы
Были розы зимой свежи.
И тем более незаметно
Всем, кто смотрит на это днём,
Как себя распаляет Этна,
Наливаясь густым огнём.
Люди любят и ходят в гости,
Пишут в книгах, что им велят,
Утешаясь, что на погосте
Белы косточки не болят.
Мучим выбором Каракозов:
Револьвер или динамит?
На сорочке селитрой роза
Пахнет,
венчик её дымит…
* * *