МОСКВА
По московским переулкам
По бульварам я иду…
Все гремит. Беззвучно. Гулко.
Я тихонечко пою.
Денег нет и легкий холод.
Все завет меня вперед
Мысль одна: «Я слишком молод,
Бесполезен мой полет!»
Вот Арбат. Рисунки в цвете.
И зовут меня к себе:
И художники, и дети,
И гитара вдалеке.
Ах, зачем мне эти беды?
Я люблю свою тоску.
Я сегодня грустным не был
И поэтому пою…