«Клочья дыма в осеннем саду…»
Клочья дыма в осеннем саду.
Убывающих дней позолота…
Уходя, всё никак не уйду,
словно так и не вспомнил чего-то.
Шелест роскоши, ввергнутой в тлен —
лишний повод ценителю грусти
отдаваться в магический плен
увяданья, оно не отпустит.
Завороженный дней холодком –
этих дней, что темней и темнее –
пью их терпкость глоток за глотком
столько лет, что уже не пьянею.
И чем дальше, ясней голова
против молодости сумасшедшей,
и уже подступают слова
те, что я не сказал бы, ушедший.
* * *