«Устроен Божий мир как грустный виноградник…»
Устроен Божий мир как грустный виноградник –
отдельности слились и гроздьями висят,
в них косточки сквозят – любая тем прохладней,
чем горячее сад.
Печет полдневный луч, натягивая кожу –
упорствуй изнутри, пока не брызнул сок,
пока не станем мы до странности похожи,
стекая на песок.
В окрестностях себя ты бродишь в одиночку,
и, в омут твой косясь, я вижу на просвет,
как носишь на руках несбывшуюся дочку –
любовь, которой нет.
Как бережет тебя упругая мембрана
от нежности моей, ненужности моей!
Мне не прорваться сквозь – в чужие эти страны,
в гнездилище теней,
в холодные ключи, безмолвные глубины,
где кровь стучит в ушах, устав от тишины…
…Но пламенеет гроздь, в которой мы, любимый,
над бездной сведены.
* * *