«Слова легки. Но неподъёмен стыд…»
Слова легки. Но неподъёмен стыд.
И тот, кто в сердце промолчит
и не сорвётся на стихи
до времени, тот в сентябре
сорвёт пылающий ранет,
реальный, разнобокий. Нет,
он подождёт… Уже хрустит
на том единственном дворе
снег первый, в детстве, в ноябре,
и мама в валенках идёт.
И жизнь идёт к концу и год.
И он чего-то там чертит, –
судьбой, как шерстью, меховит –
рукой ослабшей, в декабре –
шесть чёрных точек, три тире –
как выдох-вдох-и-выдох – монолит,
ведь каждый в будущем забыт.
* * *