«Не ко мне прилетел ты, весёлый скворец…»
Не ко мне прилетел ты, весёлый скворец,
а скорее к весеннему грому,
и не мною храним твой бескрылый птенец,
просто пальцем его я не трону.
Посреди мирозданья, людского жилья
раным-рано в заботах проснёшься,
то грача передразнишь, а то соловья,
но мелодий людских не коснёшься.
Сплетены наживульку, знаменьем взошли
твои песни иного порядка…
О не ты ли исконный хозяин земли –
так ты важно хлопочешь на грядках?!
Словно всё для тебя – эти пустоши крыш,
эти зёрнышки звёзд врассыпную…
Император скворечника, как ты сладишь
свою малую чашу земную!
И, головку задрав, испиваешь до дна
то ли сладкую жизнь, то ли небо.
И ни старость, ни смерть мне твоя не видна,
как бы трепетно смертен ты не был.
Но, летучий собрат мой по тёплой крови,
как дано тебе в краткую пору,
Насылая напасть безответной любви
открываться случайному взору!
Как тебе улыбнётся природы венец,
над которым пусты пьедесталы!..
Гул небесный, кому я – весёлый скворец,
провожаемый взглядом усталым?
* * *