СИМФОНИЯ ДАЛЬНЕГО ПУТЕШЕСТВИЯ
Кружева деревьев, сопровождающие в пути.
Тишина пространства, пронизывающая поля.
Птичья трель, случайная перекличка волнения и свободы.
Точная музыкальная фраза из наушников, как будто подобранная к ритму дороги…
Вспышка раздражения, остаточное воспоминание о боли —
Напряжение плеч, вложенное в поворот руля.
Взлет бешенства, ярость атаки, напор раздражения,
И встречное движение дороги – на тебя, на тебя, на тебя…
Это успокаивает:
То, что лес стоит так долго и устойчиво.
Что дорога идет так полого и ровно,
А трель над полями так пронзительна и проста.
И больно. Просто очень больно в груди.
Невыносимо.
И дорога идет – на тебя, на тебя, на тебя.
Этот лес оживает сам собой:
Цветет сам собой, обнажается сам собой,
Стоит в инее зимой и в дымке зноя летом.
И дышит, дышит, дышит.
И живет, живет, живет.
А ты едешь, едешь, едешь.
И от этого легче.
Остановка.
Тоненькая травка пробивается сквозь прошлогоднюю листву,
Листва преет и горит в костре,
Подбежавший некстати песик чихает и тявкает на дым.
Снова дорога…
Четкий ритм елового леса,
Просвет,
Заправка,
Стоянка.
Фуры, фуры, фуры.
Дальнобойщики, пятнистые береты охраны.
Лужи, дыры, колеи,
Щебенка, гравий, асфальт.
Поворот.
Аккуратненькое, чистенькое кафе.
Чашка с травяным чаем, блюдечко с голубой каемочкой.
Добродушная хлопотунья Катюша,
Женушка командира ближайшей части ПВО,
Ловко прибирает за нами тарелочку с крошками печенья.
Высыхающий след полотенца на столе —
И все готово принять нового гостя.
Дорога. Дорога. Дорога.
Дом.
Дорога. Дорога.
Дом.
Дорожка.
Дом.
Легкий дымок костра над полями…
И снова дорога.
И снова дом.