ТЕЛЕМАНН
Не мешайте, щегол и на карнизе синица,
Месье Аруэ, успеете свою «Pucelle» перечесть:
Сегодня на самом любимом инструменте великого Фрица
Мейстер Телеманн искусству делает честь.
Податливая виола плачет, как сыч над могилой,
Хриплых ворчунов дразнит пунктирный гобой,
Лютня лепечет, как голосок любимой –
А флейта зовет в бой.
Но и она умеет быть застенчиво-нежной,
С фрейлиной засмеется и со старушкой вздохнет,
И в зале галантной взвеет, как ветер мятежный,
И, как швермер, рассыплется фейерверком нот.
И чинные ратманы будут отменно почтительны к женам,
И звуки смахнут плесень у книжников на очках,
И в заднем ряду встанет и выйдет завороженным
Почтенный кантор Бах.
Он лишь за органом бывает небесно-неистов,
Терзая мануалы и звуки швыряя в полет:
Но среди истых музикусов и компонистов
Мейстер Телеманн его превзойдет.
Он знает, что ноты можно пощупать, как россыпь денег,
И с партитурой сверить упрямой цифири закон.
Пусть кантор Бах слушает и ценит, что он – современник
Телеманна, чью флейту благословил Аполлон.
Ах, Телеманн, пусть он играет! И ты каждый взмах его
Храни, ревнивая память, как всякую лепту в храм.
Веть ты все равно воздашь Богу – Богово, Баху – Бахово
И прочим – по именам.