«Всё уже круг ниспосланных судьбою…»
Всё уже круг ниспосланных судьбою.
Не первый сад поднялся в полный рост.
А круг всё реже… Становлюсь собою
по нарастанью медленных сиротств.
И не сносить стеснительную жалость –
ту, что нажил, с утратами копя.
Не много их, единственных, осталось…
О, как мне мало самого себя!
Задаться целью – ничего не стоит
недели за три свет в себе пропить.
Сольётся всё. И самое простое
тогда всё человечество любить.
И, отдаваясь мировому гуду,
где фистула собрата не слышна,
не только лица близкие забуду,
я в бред сошлю родные имена.
Раскину руки – холодом колодца
родной простор персты сведет, но вдруг
последний кто-то так руки коснётся,
как вздох признания, что не разорван круг!
* * *