«Каждый день обрывается с кровью…»
Каждый день обрывается с кровью
у неведомых бед на краю.
От себя, как ни прячусь, ни скрою,
что по мерке себя не скрою.
Если б смог я в былое прокрасться
и по-новому сделать себя,
я бы жил по законам пространства,
а не времени – но не судьба.
Все крупицы земли перетрогав,
я бы выбрал и место, и путь,
чтобы даже завзятый географ
не решился меня упрекнуть.
Улетает последняя стая,
и, по ней вымеряя маршрут,
я на северный ветер бросаю
золотые крупицы минут.
1998