РИМСКАЯ ЭПИТАЛАМА
Я пишу стихи в твоей тетради
С переплётом бархатным, зелёным.
Хоть она не кончена, по правде,
Взглядом не скользишь по ней влюблённым.
А ещё твердят, что род наш ветрен!
Что у женщин долог только волос!
У тебя есть сын, хвала Деметре,
Матери его столь сладок голос.
Среди тех, кто мне в любви до гроба
Объяснялся в парке со скамьёю,
Нет ни одного сегодня, кто бы
Вскоре не связал себя семьёю.
Только ведь и я не жрица Весты,
Не приносят Музам клятв безбрачных.
Пусть же любят лучшие невесты
Всех, с кем разминулась я удачно.
Хоть Эрот и ставит на колени
Каждого, чей возраст входит в иды,
Вспоминая юности календы,
Пусть они забудут про обиды.
Если в муже я души не чаю,
Нянчу дочь, склоняясь к изголовью,
Это ведь ещё не означает,
Что другой не мог мне быть любовью.
Если плоть для духа – не галера
И дана на время воплощенья,
За любовь к двоим душа-гетера
Может удостоиться прощенья.
То, что у Софокла звали роком,
Нарекали кармой на Востоке.
К связанным событием и сроком,
Боги да не будут к нам жестоки!
* * *