«… Здесь по свежей траве…»
… Здесь по свежей траве
Не пройти и шага.
Только радуют взгляд
Сквозь густую пыль
Цикламены в горшках
И, как высшее благо,
В старой, треснувшей вазе –
Вихрастый ковыль.
Предыстории наши
На глине зрели,
И асфальтовым полем
Мы их почтим.
Нам бетонной своей
Предавать колыбели
Не годится, и мы ее
Не предадим.
Мы клянемся,
Хоть клясться и страшновато:
Будем жить для нее,
Для нее умрем.
Мы клянемся ей тем,
Что для нас так свято:
Нашей будущей славой
И ковылем…
* * *