ЛИСТЬЯ ШЛЮТ ТЕЛЕГРАММЫ…
Он чуть– чуть не успел…
Листья шлют телеграммы кому-то,
Может быть, небесам,
Может быть, прошлогодним дождям.
Там какое-то судно, в огне паруса и каюта,
Тот, кто за борт шагнул,
Тот попал к темнокожим вождям.
Там слепая толпа,
Как смола, по ущелью кипела,
Расстилая в пещере
Из листьев и веток как будто ковёр,
Под гортанные вопли
С уставшего женского тела,
Чьи-то чёрные руки
Срывали одежды, бросая в огонь.
Он уже опоздал?
Пустота, может быть, объяснима,
Объяснима реальность
И этот, под пятницу сон,
Если чувства устали
Как кожа актёра от грима,
Может, влюбитесь скоро
И этот, наверно, влюблён.
Листья шлют телеграммы:
» Валера!!! Встречай непременно,
Я ушла от него,
Если что-то не так, извини
Я приеду с девяткой».
И подпись » Елена».
Телеграммы любви…
Может быть, не такими бывают они.