«Далеко до вершин, до столиков…»
Далеко до вершин, до столиков,
где разврат икры и вина.
И хожу со своим достоинством –
никому не нужна.
Воет в сердце нота протяжная,
жжет тупая игла, –
что вот даже девка продажная
свою нишу нашла.
Ну а мы отторгнуты, выпотрошены
под внезапной метелью
и на свалку вечности выброшены –
устаревшей моделью.
Только пушкинское или толстовское –
нелогично, утешно
от земли отрывает достоинство
и за крылышки держит…