«Сиринга, девочка, испуганные руки…»
Сиринга, девочка, испуганные руки
не вскидывай – не гонится никто.
Цветущая свирель не о разлуке
свивает звуки. Паны без пальто
стремятся мимо осенью начальной –
Уже не влюблены, или еще.
По очереди листья все отчалят
и поплывут по воздуху. В расчет
я не беру печальные моменты –
ах, сумрачно, дождливо, холода…
Есть в оголтелой графике крещендо –
пред пианиссимо легчайшего стыда
и удивленье кружевное снега.
Сиринга, ты полюбишь. И тогда
всё – ласка. О рождении побегов
споет свирели талая вода.
1998
* * *