«Простится ль нам чудесная погода…»
Простится ль нам чудесная погода
наставшей осени, где воздух свеж и тих,
и вместе с тем пришедшая свобода
от дел присутственных и думы о других?
Я так пугаюсь и намёка счастья,
не месяц длящегося – даже пару дней!
Все сроки одинаково промчатся,
чтобы душе осенней сделалось грустней.
И в ней, раскисшей, надо будет рыться,
скользя и падая… Что ж, по сезону грязь!
В пуху, выходит, оказалось рыльце,
лишь только жизнь тебя по новой мять взялась.
И, может быть, за краткую к нам милость
на расстоянье сна и близко от груди –
ждала свой час – такая тьма скопилась,
чтоб всё светившее в единый миг снести!
* * *