«Плохо устроена моя голова…»
Плохо устроена моя голова.
Рожает не мысли, а только слова.
Да и те не то чтоб сама родила.
Вот такие дела.
В мякоть оброненное зерно
нет чтобы зрело спокойно, но
рвется из-под височной кости
насквозь прорасти.
Неперемолотая мука
комом спекается в мученика,
шарящего, как пустым черпаком,
обрубленным языком.
Доктор рентгеном долго смотрел,
что у моей головы в нутре.
Непросеянной больше всего трухи.
Это мне за грехи.
* * *