«Перекликаются кукушки…»
Перекликаются кукушки,
И филин вскрикивает: «Вах!»
Подлесок до скозной макушки
В четверг черёмухой пропах.
Пусть даже, возвратясь в пенаты,
С Майорки и Святой Земли,
Не песнь весны, а грипп пернатый
Они на крыльях принесли.
Чиж трель в сонета форму выльет,
А грач – по червячкам начпрод.
Не всё же нам их бить навылет –
Настал теперь и их черёд.
Но тех, кто в русских ямбах вырос,
Пополнив пишущих ряды,
С ног валит не заморский вирус,
А безразличие среды.
Ей индекс Доу-Джонса в банке –
Как для араба тень чалмы.
Она мучительней испанки,
Мрачнее болдинской чумы,
Тревожнее туберкулёза,
Проб положительней Пирке.
Поэтов убивает проза,
Спасает – пёрышко в руке.
* * *