«В провинции постен обед…»
В провинции постен обед.
И зноя тягучие слюни
совсем уже сходят на нет
во рту пересохшем июня.
Малиннику нечего пить.
Потрескалась шкура у грядок,
но пахнет примятая сныть
свежо, и дурман её сладок.
Ещё не порадовал нас
разнеженный дух земляничный,
но всякой замены припас
наехавший житель столичный.
Простим несерьёзность его
и спешку, а что вы возьмёте,
ведь лето само – баловство,
пускай при трудах его в поте.
Наверное, созданы мы
на стужу и ночь без боязни,
на то, что длиннее зимы,
что мыслей съестных неотвязней.
И лёгкость одежды в пути,
и пыль с полевым этим станом,
с времянкой, картонной почти,
глядятся игрой и обманом.
* * *