«Когда увяданье – не золото…»
Когда увяданье – не золото,
а серость на плоти больной,
всё, что ликовало так молодо,
кричит за моею спиной.
Деревья с шуршащими звуками.
Какая тут к дьяволу медь!
Мы тайно болеем разлуками,
стараясь разлуки воспеть.
Как будто готовим последнюю,
что с медью, с почётом одежд,
и сводим печаль многолетнюю
к красотам надрывных надежд.
* * *