«Стихи забывают о времени…»
Стихи забывают о времени,
О месте своём в бытии,
О собственном роде и племени,
Ничьи они или твои.
Так почка листом развернётся
И с ветрами речь заведёт,
Сорвется, назад не вернётся,
А в чёрную землю уйдёт.
Не камни могил и не здания,
Но кровью приправленный стих, –
Мы сами слагаем предания
О ветреных душах своих,
Надеясь, не строчкой, так точкой,
О всём неизвестном сказать,
Прорваться безудержной почкой
И землю родную познать.
* * *