НЕПРАВИЛЬНЫЙ АДРЕС
Какой-то шлагбаум и круглый дом,
Лондон во сне.
Круглый склон, жуткий район –
это не тут, нет:
там была клумба с красным, кажется, шаром,
а тут шпана продает авторучки задаром…
Плутовка неправильный адрес дала мне.
Зачем?
Сбоку туман надвигается с ветром ленивым
совсем,
грозную тайну тучи откроют в прорехах
отсветом страшным в лицо и раскатами смеха,
а я на стоянку
уже спозаранку
с огромным букетом цветов.
Вот старый шлагбаум, автовокзал.
Закат: жирный томатного соуса залп.
Ветер сырой, лягушачий – сильней
закрутит дрожки, загонит коней,
и ну, на штакетнике, как на гармошке,
и уши растут в темноте у коней –
недвижим – вижу,
незряч – все слышу
с огромным букетом цветов.
Минуты кислей аспирина в сто раз…
Простите, пани, который же час? –
А пани…Только без слез!
Мне тыщу часов здесь стоять на ногах?
В огне? На земле? В воде? В облаках?
Районом ошибся? Вопрос.
Паника. Острый невроз.
Всерьез.
Склеены веки, сонно и мерзко,
площадь злосчастная призрачно, дерзко
давит похуже чужбины.
Ветер туман разгоняет, и свет
только в ларьках продавцов сигарет,
их огоньки, как рубины.
Это мне что-то напоминает,
но памяти лампа без фитиля.
Другой здесь город себя начинает,
другое небо, другая земля…
О там, о там! За этим вот сквером,
за клубом пыли серебряно-серым
там есть район мечтателей,
меандр и дикого винограда,
окон закатных золота,
виолончели,
девушек,
шепота,
любви,
одиночества,
бездны.
А может, именно тут,
на донышке сна, в лихорадке минут,
тут у шлагбаума без конфуза
я встретиться должен с моей дождливой,
я встретиться должен с моей смешливой,
туманной и ветреной
музой?
1936