«Что словами было, стало заклинаньем…»
Что словами было, стало заклинаньем
от одних и тех же повторенья слов,
и застыл сюжет судьбы за пеленами
вещих от однообразья снов.
Как ни кинь – всё клином, всё одно и то же!
Это постоянство – явно не игра.
И узор по краю жизни изничтожен,
и пряма дорога, и вдали остра.
Правою рукою не сдвигаю завесь
с очереди ждущего, с завтрашнего дня.
Ждать не успеваю, в сходство дней вонзаюсь –
через три в четвертый, в пламя из огня.
Мир уже не хочет для меня дробиться
на лады, на счёты – мелкие черты.
Сон ли, наважденье, но душа, как птица,
этот край всё чаще видит с высоты.
* * *