«За то, что не всех схоронили солдат…»
За то, что не всех схоронили солдат,
С нас спросит когда-нибудь время.
И я, покаянно потупивши взгляд,
Стою перед жертвами всеми.
Пред теми, кто сгинул в жестоких ветрах,
На небо российское глядя,
В бою, в оккупации, в концлагерях,
В плену, и в тылу, и в блокаде.
Простите, что память у нас коротка,
Что близких неся нас погосты,
О стонах, что слышатся издалека,
Подчас забываем мы просто.
Простите, кто жил в сопредельной земле
И смежил в России ресницы.
Всех смерть уравняла в холодной золе –
Меж мёртвыми нету границы.
Я плачу над теми, кто родственен мне,
Я слезы роняю к полыни.
Но над иноземцами плачу втройне –
Не сладко лежать на чужбине.
Мне крикнут: – Врагов не желаешь судить!
Отвечу: – Неужто мы слепы?
Мы счёты с живыми привыкли сводить,
Но с мёртвыми счеты – нелепы.
А души усопших стремятся на свет,
Над безднами рая и ада.
– Простите, – шепчу. А прощения нет.
Его заслужить ещё надо.
* * *