«Тургеневские, милый мой, места…»
Тургеневские, милый мой, места,
Тургеневский ракитник над водою,
Тургеневская сила естества
В деревьях, изрубцованных войною.
Ты знаешь ли наплывы на коре?
Чтоб там, внутри, курсировали соки,
Стволы с железной хваткой лекарей
Самим себе накладывают скобки.
И вот наплыв. Заплата или нет,
Скорее лицевая хирургия.
Тогда, теперь и через триста лет
Тургеневская Средняя Россия.
Мне тут оказан ласковый прием
Едва знакомой женщиной из Мценска.
Грибы едим, и чай до пота пьем,
И ставим чайник на «Курьер Юнеско».
Такой родимый запах от грибов,
От свежей булки, испеченной к чаю…
И всё это похоже на любовь.
К тебе? Ко всем? К Тургеневу? Не знаю…