«Дни творчества, как метки тмина в сыре…»
Дни творчества, как метки тмина в сыре,
Для близких невещественней, чем ять,
Не празднуют, как брак в двадцать четыре,
Как первые морщины в двадцать пять.
Но зеркала смущённо прячут возраст –
Лощёные хлыщи ещё не хамы,
И поддаётся осажденью воздух,
Насыщенный, как влагою, стихами.
Сей климат благотворен для поэта –
Субтропики, форпост домашний Крыма,
И только волны – альфа, бета, тета
Сознания колышут пантомиму.
Виват тебе, московский санаторий:
Глотнешь воды, где хлор, и отлегает.
Виват, кронпринц, виват тебе, который
Не уломал: «Уедем, дорогая!..»
* * *