«Что дарит нам жизнь…»
Что дарит нам жизнь в этом крике стрижей,
с сиренью наволглой от долгих дождей,
с последним лучом на прогретой стене,
с печальным лицом в запыленном окне?
Что дарит нам смерть в затемненье зеркал,
с прохладой завес, тишиной покрывал,
с олифой и лаком, покоем в гробу,
с касаньем руки, с поцелуем на лбу?
Что мы из даров выбираем с тобой,
кого, уходя, мы уносим с собой?
Вот если бы знать, мы могли бы уметь,
а так остается молчать и смотреть,
как зеркало в раме молчит на стене
и ласточки реют в его глубине.
* * *