АЛЕКСАНДРУ Н.ЯКОВЛЕВУ
* * *
«Есть память удивительного рода…»
Есть память удивительного рода:
Чужая жизнь в ней будто бы своя.
Идешь по ней – почти от года к году,
Читаешь по слогам – от А до Я.
И вот уже поволжские метели
Свиваются в сплошной свистящий ком.
И в нем мальчишка виден еле-еле,
Поверх пальто обвязанный платком.
Упрямый, он до школьного порога
Дойдет один, не потеряв тропу.
И та лесная вьюжная дорога
Определит потом его судьбу.
Сквозь огненные проведет метели,
Сквозь лёд послевоенных нищих дней,
По коридорам власти, где свистели
Вслед тем, кто был умнее и честней.
Но вот беда – как годы ни летели,
Какие ни сменялись времена,
По-прежнему у нас метут метели:
Россия – это зимняя страна.
Здесь иногда сквозь стужу не пробиться,
Здесь оттепели кратки и ред`ки.
Здесь глухотой окружены провидцы
И общим равнодушьем – старики.
И мы бы здесь прожить смогли едва ли,
Когда б метели нас ни пеленали,
Когда бы души ни прожгли они,
Когда бы впереди ни шли открыто
Все те, чьи судьбы вьюгами оббиты,
О ком прошу: – Господь, продли их дни…
Простите нас, Александр Николаевич!
Татьяна КУЗОВЛЕВА