«Июнь. Баркарола. Как поздно темнеет…»
Июнь. Баркарола. Как поздно темнеет.
Как тёмная завесь на небе легка.
Глаза твои синие спать не умеют,
но это проходит, но это – пока.
Распахнуты окна в полночный, росистый,
во дворик с сиренью. Мы в доме вдвоём,
Чайковского тихо играет транзистор,
и паузы тонут в дыханье твоём.
Мы выше судьбы, и расчётов, и сплетен.
Нам голову синяя полночь кружит.
Твой возраст печальный уже не заметен,
ты – девочка, что притаившись лежит.
Любовь ли последняя, как наважденье,
как мука, сошла на тебя с высоты…
Поспешны рассветы в твой месяц рожденья,
и в три проступаешь ты из темноты.
Как жизнь на кону, как хмельная крамола,
лежишь, сорока недолюбленных лет,
молчишь, а в ушах всё звучит баркарола,
и нету забвенья, и выхода нет.
* * *