«И молод, и любим, и славен, и приближен…»
И молод, и любим, и славен, и приближен
столь близко, сколь ещё – лишь воздух и душа.
И кажется,
судьбой и счастьем не обижен,
высокое в себе тобою воскреша.
Избыточность свою кляня, как недостаток,
ты на алтарь ему бросаешь, словно в дар.
Но, надкусив любви невызревший початок,
прозрела: спутник твой далёк, и чужд, и стар.
Кого же увело – его? тебя ли? – спорно.
Но желтого пера по осени – не счесть.
И шапка на воре вполне огнеупорна.
И если бегство – цель, то наплевать на честь.
Не надо, не зови, не жди, не плачь, не сетуй.
Уходят облака.
Уходят небеса.
Уходит человек.
За сметой, за кометой,
За Бог его, за чёрт, короче – за леса,
за горы, за моря.
И всё как будто поздно,
как будто позарез,
и благостно, и зло.
Вполне уже светло, легко, апофеозно…
И думаешь в сердцах:
Однако повезло!
Однако пронесло.
И что казалось даром –
двояко обошлось…
Взяла? И – отпусти.
Оперишься ещё!
И – Фениксом, пожаром
взлетишь…
Ну, а пока –
прости его, прости…
* * *