ПОМОРЬЕ
Я не считал за невезенье,
Что задержались мы в Мезени.
Редеют чахлые березки,
Над привокзальною травой.
Отлились вековые слезки
Опять слезами да тоской.
Люд распадается на тройки –
Все на суды да на попойки…
Какие бедные края!
Над полем стая воронья,
Кресты, заборы и избушки…
Когда бы здесь проехал Пушкин,
Он видел тоже бы, что я.
С тех пор, не знаю отчего,
Не изменилось ничего.