«Снова август. И снова сумятица…»
Снова август. И снова сумятица…
И не ведаю то, что творю.
Будто снова душа моя пятится
В лето, в травы, в покосы, в зарю.
Еле-еле, но всё-таки осенью
Пахнет мир. Не хочу, не могу!
Я б, наверно, свои тридцать восемь
Не желала бы даже врагу.
На земле, в голове – переменчиво,
Уступить не желает ничто.
Я, наверное, так опрометчиво
В дальний шкаф убираю пальто.
И не верю, что только чуть позже
Наползут на меня холода.
Я пока остаюсь помоложе,
Старше стать я успею всегда.
Держит страх за последнюю нитку:
Будут снова полгода тюрьмы,
Ведь в России, как будто от пытки,
Не уйти, не спастись от зимы.
И обмоют дожди. И метели
Панихиду отслужат мне.
И тогда я свои тридцать девять
Подарю этой долгой зиме.
* * *