ПЕСНЯ
Не до Варшавы конница рвалась,
не до мадьяр червонных Бела Куна.
О нет, не лава конная лилась
в глухих краях бездомного пуштуна.
Не конница рысила – шли стрелки.
Не шли стрелки – тряслись на бэтээрах.
И пыль седыми делала виски,
и прах лежал на юных офицерах.
Не им сулил беззубые года
лукавый счёт кукушки иностранной.
И в небесах колючая звезда
на черноте сквозной зияла раной.
И сухота потрескавшихся губ
шептала имя чьё-то иль проклятье…
Здесь наши клятвы пробует на зуб
враждебный мрак, в кресты прицелов глядя.
Горит звезда, колючая звезда,
как Божий зрак, как вечная награда,
и истина не ближе, чем всегда,
и смерть не дальше, чем полночная засада.
* * *