«В этот год пошёл за берега…»
В этот год пошёл за берега
сдавленный поток российской смуты,
и какой-то не туман, а мга
разлилась над ширью пресловутой.
У сухих холмов болела грудь.
Лес и долы – всё дышало едко.
И земля грозилась полыхнуть
всем подземным солнцем наших предков.
Но вздымались только языки
сквозь жаровни, как в аду лубочном…
Родина, тебе ли мы враги?
Но горит, горит под нами почва.
Не схитрить, что знак лишь это есть.
Знак бы так и сяк истолковали.
Здесь без толков – это уже месть,
из какой лишь непонятно дали?
Или же России глубина –
звёзды, и хоругви, и распятья –
поднялась от гробового сна
для огня, меча и для проклятья?
* * *