«О Родина, опять с тревогой…»
О Родина, опять с тревогой,
ты смотришь вдаль из-под руки.
Пыль над державною дорогой,
в полях – о Боже! – васильки.
Да мир ли это? Чуток гомон
твоих воинственных дворов.
Застряла память в горле комом,
и лик мечтателя суров.
Россия, мама, что такое?
В чём, вездесущая, грешна?
Как долго нет тебе покоя.
Всё не такие времена.
И было бы вольготным слово,
да ноша вечно велика –
как раз для гнутого, прямого,
для мирового мужика.
* * *