«У старых, старых стен…»
У старых, старых стен
Москвы или Парижа
воскреснет давний день –
лишь подойди поближе.
И то, что утекло
в бездонные колодцы –
минувших дней тепло, –
в твою ладонь прольется.
У старых, старых стен
Лахора или Рима –
особенная тень,
а в ней – душа незримо.
У старых стен Кремля,
у этих стен кирпичных,
понятнее земля
в пенье струн скрипичных..
У старых стен постой.
Из них живым потоком
течет густой настой
бодрящих, теплых токов.
Как будто сквозь века,
реванш за что-то взявши,
протянута рука
к твоей, слегка озябшей.
Вблизи не так видна,
что – хорошо, что – плохо,
запутанно бурна
текущая эпоха.
Есть старых стен уют,
всегдашний, сверхвчерашний,
и нам, как предкам, бьют
колокола на башне…
У старых, старых стен,
где камнем стало слово,
прекрасен вечный плен
умолкшего былого.
О время, сохрани
подольше эти стены!
Мне кажется, они
живут, как я, как все мы.
Одаривая нас,
нуждаются в нас сами.
С глазами их без глаз
встречаемся глазами.
И, нежно погрустнев,
глядим на фризы, фрески
у новгородских стен,
у старых стен хорезмских..
Не сталь и не бетон,
как этого ни жаждут, –
они о нас потом
потомкам все расскажут.
И что-то и из нас,
пусть нет скромнее темы,
из наших рук и глаз
втекает в эти стены.
И может быть, затем,
вдыхая жизни прелесть,
у старых, старых стен
стоим – как будто греясь…