«Не обращенная к кому-то…»
Не обращенная к кому-то,
тяжёлая, в себе сама,
мысль не нашла себе приюта –
томит, почти сводя с ума.
Она, быть может, из такого
мучительного далека,
где не родилось ещё слово
и лишь клубятся облака.
И думы мрачное, немое,
туманящееся вещество
сбирается над головою
в грозы безумной торжество.
И сотрясая всё предместье
дремучей силой не у дел,
гроза разбрасывает с местью
в свою же темень высверк стрел.
* * *