НОЧНАЯ БАЛЛАДА
«Вот в этой книге жизнь моя,
мои полсотни лет,
война, чужбина и беда,
любовь, тоска и свет,
здесь весь мой мир…» —
в ночном лесу
так говорил поэт,
а у нее лишь красота
и девятнадцать лет.
Ей было девятнадцать лет,
она была права,
в ту ночь ей были ни к чему
далекие слова, —
когда он книгу ей вручил,
она из озорства
ее метнула в темноту,
где корни и трава.
«Посмотрим, сможешь ли, поэт,
былое превозмочь?
За кем погонишься из нас?» —
и побежала прочь.
Но медленно пошел поэт
своим путем сквозь ночь,
один шагал он, и никто
не мог ему помочь…
Она вернулась и нашла
ту книгу меж корней.
Он не узнал…
И умер он
в один из черных дней.
Но после смерти всё ясней
вставал он перед ней…
Она состарилась в глуши.
Что может быть грустней?
* * *